目録（もくろく）の座標（ざひょう）が、途切れた。

久遠（くおん）が頁（ページ）を繰る手が止まる。義眼（ぎがん）の蒼光（そうこう）が紙面を舐（な）めるように走ったが、次の数列を拾えないまま、光は宙で揺れた。

「……ここから先の座標（ざひょう）がない」

久遠（くおん）の声は低く、平坦（へいたん）だった。けれど指先が頁（ページ）の端を押さえる力だけが、わずかに強い。

「ない、って……地図（ちず）が間違ってるの？」

こよいが巾着（きんちゃく）を胸に押さえながら訊いた。

「間違いじゃない。書かれていない。最初から、この先は記録（きろく）されなかった」

久遠（くおん）は義眼（ぎがん）の焦点を前方へ向けた。蒼光（そうこう）が空間を透過していく。だが光は何も捉えず、ただ薄い霧（きり）の粒に散って消えた。

義眼（ぎがん）が、初めて何も映さなかった。

こよいは久遠（くおん）の横顔を見た。いつもなら蒼い光の奥に数列や図形が浮かぶのに、今は暗い硝子（ガラス）のように沈んでいる。

「久遠（くおん）、目……」

「分かってる。映らない。ここは観測者（かんそくしゃ）すら測定（そくてい）を放棄（ほうき）した場所だ。座標（ざひょう）を振る以前に、対象として認識（にんしき）されていない」

あさひが大剣の柄（つか）に手を置いたまま、前方を睨（にら）んだ。

「見えないのか。全部か」

「全部だ。距離も高度も温度も、何ひとつ値が出ない」

風が止んでいた。

正確には、風が存在するかどうかすら判別（はんべつ）できなかった。頬（ほお）に触れるものがあるが、それが空気の流れなのか、気温の境目なのか、こよいには分からない。

足元の地面は硬い。硬いのに、色がない。白でも黒でもなく、「色」という属性（ぞくせい）がそもそも与えられていないような表面だった。

「地図（ちず）の外って、こういうことだったんだ」

こよいが呟（つぶや）く。

地図（ちず）に描かれていない場所。線が引かれなかったのではなく、線を引く対象として認められなかった空間。

久遠（くおん）は目録（もくろく）を閉じようとして、やめた。閉じれば最後の座標（ざひょう）を見失う。開いたまま脇に抱え、義眼（ぎがん）ではなく裸眼（らがん）で前方を見た。

「歩くしかない。数値が使えない以上、身体で測る」

「身体で？」

あさひが首を傾（かし）げる。

「足裏の感触（かんしょく）、呼吸（こきゅう）の間隔（かんかく）、神々の脈。計器（けいき）が死んだなら、俺たちの身体が計器になるだけだ」

こよいは足裏に意識を集めた。硬い。冷たくはない。湿ってもいない。ただ、硬い。

一歩を踏むと、踏み返しがあった。地面が足を押し戻す感覚（かんしょく）。それだけが「ここに何かがある」という証拠（しょうこ）だった。

三人は横に並んだ。

久遠（くおん）が真ん中、こよいが左、あさひが右。いつもは久遠（くおん）が前を取るのに、前後の区別がつかないこの場所では、横一列が最も安全な形だった。

巾着（きんちゃく）の中で神々が脈打つ。微かだが、一定の間隔（かんかく）を刻んでいる。

「神々は反応してる。この場所にも、何かがいる」

「名前か」

「分からない。実体がない。でも、脈があるってことは、無ではない」

こよいは巾着（きんちゃく）を片手で押さえ、もう片手を前方に差し出した。指先に触れるものはない。空気と同じ温度の空間が、どこまでも続いている。

あさひが足音（あしおと）を変えた。踵（かかと）から爪先への移行を遅くし、一歩ごとに地面の返りを確かめている。

「地面は続いてる。少なくとも、落ちる気配はない」

「落ちる以前に、ここに『下』があるかすら怪しいがな」

久遠（くおん）が皮肉めいた声で言った。けれどその口調に、こよいは少しだけ安堵（あんど）した。皮肉が出るうちは、久遠（くおん）はまだ折れていない。

しばらく歩いた。

距離も時間も分からない。ただ、歩幅と呼吸（こきゅう）の回数だけが積み上がっていく。

不意に、こよいの右足が何かを踏んだ。

硬い感触（かんしょく）ではなかった。紙に似ている。薄くて、乾いていて、踏んだ瞬間に端がわずかに捲（めく）れた。

「待って」

こよいは膝をつき、指先でそれに触れた。紙だった。一枚の、古い紙。文字はない。罫線（けいせん）もない。けれど紙であることは確かだった。

「久遠（くおん）。紙がある」

「紙？」

久遠（くおん）が義眼（ぎがん）を向けたが、やはり何も映らない。裸眼（らがん）で覗き込み、指先で端に触れた。

「本物の紙だ。繊維（せんい）がある。だが何も書かれていない」

「書かれていないんじゃなくて、まだ書かれていないんじゃないかな」

こよいの声は静かだった。

地図（ちず）の外に落ちていた白紙。誰にも測られず、誰にも記録（きろく）されなかった場所に、一枚だけ残されていた紙。

あさひが鼻を鳴らした。

「地図（ちず）がないなら、描けばいい。そういうことだろ」

久遠（くおん）は答えず、紙を拾い上げて目録（もくろく）の間に挟（はさ）んだ。義眼（ぎがん）が映さないものを、紙が記録（きろく）する。その可能性だけを、今は持っておく。

三人はまた歩き出した。

色のない地面を、値のない空間を、身体だけを計器にして進む。神々の脈が、唯一の方角を示していた。

こよいは左手で巾着（きんちゃく）を押さえ、右手の指先を前方に伸ばしたまま歩いた。触れるものがなくても、手を伸ばすことをやめなかった。

地図（ちず）の外には、まだ何も描かれていない。

だから、手を伸ばす意味がある。

伸ばした指先が、何もない空間の抵抗（ていこう）をわずかに拾った。風ではない。三人が歩くたびに押し分けた空気が、遅れて戻ってきたのだ。こよいはその微かな流れを頬（ほお）でも感じ、次の足場を探る合図にした。見るための光も、測るための数字もない。それでも呼吸を一つ進めるごとに、通ってきた距離だけは身体の内側へ残っていった。

おたまが白紙へ前足を置いても、文字も座標も浮かばなかった。けれど肉球の温度だけは残る。久遠はそれを目録に挟み、観測結果ではなく、四人がここに来たという手触りの記録として保管した。久遠（くおん）の目録（もくろく）は、いつのまにか測るための書物から、覚えておくための帳面へと変わっていた。数字にならないものこそ、いちばん守る価値がある。